happy days

Il s’ est levé du fauteuil de cuir
Vert
Et au dehors
Regarde les trottoirs luirent
Le froid mord
La rivière Tamise
Est grise
Derrière le verre

Il pleut

Il n’ a pas reposé le journal
Et appuie son front pâle
Sur la haute vitre embuée
La nuit va tomber

Un feu de bois dans la cheminée

Deux messieurs âgés
Assis tout près
Pour mieux s’y chauffer

Le whisky ambré pierre précieuse liquide
Brûle heureusement la gorge
Des amateurs avides
De déguster la fameuse boisson d’ orge
Une discrète dentelle de papier
Recueille quelques gouttes égarées

Peu à peu le salon confortable
Se peuple et s’ anime
Certains aux tables
D’ autres font mine

D’ attendre

Des couples tendres
Des femmes drapées pour le soir
Des hommes vêtus d’ habit noir

Tous membres d’ un même club à Londres
Et chacun de s’ y fondre

Les murs ne sont que livres alignés
Et l’ on se sent comme protégé
Par les oeuvres des siècles passés

Cuirs et papier

On ne serait même pas étonné de voir Henry James entrer
Et puis Dickens et Thackeray
Enfin réconciliés

L’ homme à la fenêtre
Ne voit pas le temps passer
De tout son être
Il est centré
Sur ses pensées

La ville est maintenant éclairée
Des vitrines allumées
Les taxis noirs signalent « occupé »
Et des parapluies abritent les gens pressés
De rentrer

A l’ abri pour la nuit

La nuit sera triste
Pour cet homme en chemise de baptiste

En ce lieu chaleureux
Il est de bon ton
D’ avoir l’ air heureux

Il se retourne et sourit
A ses amis

(copyright)